Pérez Esquivel y la Comisión Provincial por la Memoria, durísimos contra el nombramiento de Milani
a lo habían hecho en el mes de julio, y ahora –el día después de que el
Senado apruebe el pliego de ascenso a Teniente General de César Milani- lo vuelven a repetir. La CPM se muestra preocupada y pide el apartamiento del cargo del militar, y el Premio Nóbel de la Paz Adolfo Pérez Esquivel apuntó al kirchnerismo por haberlo “nombrado con obediencia debida sin que se investiguen sus acusaciones”.
“Ante los testimonios y la documentación
existente que lo vinculan con las acciones ilegales represivas llevadas
adelante en el marco del terrorismo de Estado en las provincias de
Tucumán y La Rioja, se disponga la separación del cargo de dicho jefe
superior y su pase a disponibilidad, e insta a una eficaz y rápida
investigación por parte de la Justicia”, reclama la CPM en un
comunicado.
“Recordamos que en la documentación
presentada por el CELS al Senado de la Nación se demuestra, en
principio, el vínculo de Milani con acciones represivas ilegales. En el
caso de Alberto Agapito Ledo, conscripto desaparecido en día 27 de junio
de 1976, los documentos indican al menos que Milani sabía de su
desaparición, presentada bajo el eufemismo de “deserción”, ya que fue el
instructor de la investigación. Al mismo tiempo, tal como el propio
gobierno de facto informa ala CIDH, el Batallón de Ingenieros de
Construcciones 141 donde revistaban Ledo –como soldado- y Milani -como
subteniente- era una “Unidad en operaciones antiterroristas que se
desarrollaban enla Provinciade Tucumán”. Por otra parte, el testimonio
de Ramón Olivera -ex preso político- indica que el actual Jefe del
Estado Mayor del Ejército participó en operativos ilegales de
detención”, continúan argumentando desde la Comisión.
Así, piden que la Justicia investigue
profundamente el caso y descuentan que, a raíz de toda la documentación y
testimonios conocidos, ya hay motivos suficientes para que Milani no
sea parte de la conducción del Ejército.
Milani y la obediencia debida
Por su parte, Pérez Esquivel
también expresó en forma personal su preocupación por el nombramiento
de Milani como Jefe del Ejército Argentino. Al respecto, consideró “muy
grave que el kirchnerismo, con obediencia debida, haya nombrado a Milani
Jefe del Ejército Argentino sin que se investiguen las acusaciones.
Milani no certifica compromiso con la democracia y Derechos Humanos,
está acusado de ser parte del Operativo Independencia iniciado en 1975,
del Batallón 601 de Inteligencia del Ejército, y de haber actuado a
favor de los ‘carapintadas’ durante su alzamiento. El mejor argumento
que esgrimieron los oficialistas es que ´así lo pide la presidenta´”.
“Sin legajos impecables no se puede cerrar la brecha con las Fuerzas armadas como dice Cristina Fernández de Kirchner“, agregó.
Además, también expresó preocupación
porque “por primera vez en nuestra historia del Ejército Argentino, se
nombra a un jefe de la rama de inteligencia: ¿acaso hay hipótesis de
conflictos con otros países? ¿O habrá inteligencia interna en contra de
la ley? Cualquiera de las dos opciones son preocupantes”.
http://www.letrap.com.ar/
Entrevista a Eric Hobsbawm
Gracias a sus estudios agrarios y sobre campesinado, tanto británico,
europeo mediterráneos y latinoamericanos la Historia Social adquirió un
nuevo tema de investigación: las rebeliones primitivas. ¿Cree usted que
éste es un tema agotado o aún puede desarrollarse aun más?
Yo personalmente no creo que esté agotado. Me parece que hay un campo muy inexplorado en gran parte. Cuando escribí todavía no me di cuenta totalmente de lo que estaba haciendo. Lo que me parece ahora es que hay en general, en las épocas antes del capitalismo, antes de la sociedad moderna siempre una política, una idea en la cabeza de la gente de lo que podrían ser las relaciones aceptables entre los seres humanos, la sociedad. En término de justicia social, tal vez al límite de un ideal de la libertad, de la emancipación.
Entonces me parece que había siempre esta ideología, este programa. Dentro de ciertos límites de accesibilidad de poder, de la perspectiva, de la amplitud de conocimientos de esta gente. Pero me parece que lo importante es precisamente explicar esta imagen, este sistema de pensamiento de pensar el mundo social que había. Claro que en la situación después de las revoluciones del capitalismo se cambió tanto el contexto de la política, por ejemplo el contexto de estados nacionales, como también en el discurso: todo un nuevo vocabulario, terminología para la discusión de los asuntos políticos y sociales. Lo que me resulta interesante es la transición de uno a otro. Bueno, esto sigue, porque hay grandes partes del mundo que están en tránsito entre una sociedad antes de la modernidad y esta modernidad.
Ese estado usted lo definía como "pre-político".
Hoy en día no diría pre-político. Diría pre-invención del vocabulario moderno en el contexto moderno de las políticas. He intentado expresar en cierto modo cómo, por qué se está organizando tanto el pensamiento como la acción. Yo hice hace veinte años una investigación comparativa de las ocupaciones de tierra en varias partes, sobre la base de trabajos de investigación en el Perú. Precisamente con este fin. Por qué, cómo es que este proceso de ocupar la tierra tiene tantas analogías en partes muy distintas del mundo donde no hay contacto. Descubrir la lógica interna. En este sentido me parece que la problemática de los Primitivos sigue siendo importante.
Usted encuentra similitudes entre el anterior fin de siglo y este fin de siglo, siendo usted como es un especialista en el siglo XIX.
La verdad es que no encuentro grandes similitudes. De todos modos el fin de siglo es una construcción mediática en gran parte. Entonces en este sentido, sí hay, pero en otros no.
Yo personalmente no creo que esté agotado. Me parece que hay un campo muy inexplorado en gran parte. Cuando escribí todavía no me di cuenta totalmente de lo que estaba haciendo. Lo que me parece ahora es que hay en general, en las épocas antes del capitalismo, antes de la sociedad moderna siempre una política, una idea en la cabeza de la gente de lo que podrían ser las relaciones aceptables entre los seres humanos, la sociedad. En término de justicia social, tal vez al límite de un ideal de la libertad, de la emancipación.
Entonces me parece que había siempre esta ideología, este programa. Dentro de ciertos límites de accesibilidad de poder, de la perspectiva, de la amplitud de conocimientos de esta gente. Pero me parece que lo importante es precisamente explicar esta imagen, este sistema de pensamiento de pensar el mundo social que había. Claro que en la situación después de las revoluciones del capitalismo se cambió tanto el contexto de la política, por ejemplo el contexto de estados nacionales, como también en el discurso: todo un nuevo vocabulario, terminología para la discusión de los asuntos políticos y sociales. Lo que me resulta interesante es la transición de uno a otro. Bueno, esto sigue, porque hay grandes partes del mundo que están en tránsito entre una sociedad antes de la modernidad y esta modernidad.
Ese estado usted lo definía como "pre-político".
Hoy en día no diría pre-político. Diría pre-invención del vocabulario moderno en el contexto moderno de las políticas. He intentado expresar en cierto modo cómo, por qué se está organizando tanto el pensamiento como la acción. Yo hice hace veinte años una investigación comparativa de las ocupaciones de tierra en varias partes, sobre la base de trabajos de investigación en el Perú. Precisamente con este fin. Por qué, cómo es que este proceso de ocupar la tierra tiene tantas analogías en partes muy distintas del mundo donde no hay contacto. Descubrir la lógica interna. En este sentido me parece que la problemática de los Primitivos sigue siendo importante.
Usted encuentra similitudes entre el anterior fin de siglo y este fin de siglo, siendo usted como es un especialista en el siglo XIX.
La verdad es que no encuentro grandes similitudes. De todos modos el fin de siglo es una construcción mediática en gran parte. Entonces en este sentido, sí hay, pero en otros no.
Autor: Felipe Pigna
Fuente: www.elhistoriador.com.ar
NELSON MANDELA
Porque ser libre no es solamente desamarrarse las
propias cadenas,
sino vivir en una forma que respete y mejore la
libertad de los demás.
Nelson Mandela
Nelson Mandela
Arturo Pérez Reverte
"Es terrible que gente que no tiene la menor cultura, ni la menor
memoria; gente que carece de los más elementales conocimientos
históricos, fundamentales para la política, se atreva a entrar como
elefantes por cacharrería en cuestiones tan delicadas para las que hace
falta mucha cultura, mucho conocimiento y mucha lucidez. Por eso, cuando
uno ve a un animal de bellota, con corbata fosforito o con lo que
lleve, hablando de memoria histórica, se pregunta uno en manos de
quiénes estamos. En este país de bobos mezclamos las cosas. Memoria
histórica es toda, desde los iberos, los celtas, árabes o Flandes hasta
las épocas más recientes. Pero es que la incultura es muy osada, muy
atrevida, y en España hay incultos especialmente atrevidos."
MANAGUA 6:30 PM - ERNESTO CARDENAL
En la tarde son dulces los neones
y las luces de mercurio, pálidas y bellas...
Y la estrella roja de una torre de radio
en el cielo crepuscular de Managua
es tan bonita como Venus
y un anuncio ESSO es como la luna
Las lucecitas rojas de los automóviles son místicas
(El alma es como una muchacha besuqueada detrás de un auto)
TACA BUNGE KLM SINGER
MENNEN HTM GOMEZ NORGE
RPM SAF OPTICA SELECTA
proclaman la gloria de Dios!
(Bésame bajo los anuncios luminosos oh Dios)
KODAK TROPICAL RADIO F&C REYES
en muchos colores
deletrean tu Nombre.
“Transmiten
la noticia...”
Otro significado
no lo conozco
Las crueldades de esas luces no las defiendo
Y si he de dar un testimonio sobre mi época
es éste: Fue bárbara y primitiva
pero poética.
“Las intermitencias de la muerte”, de José Saramago
“Al
día siguiente no murió nadie. El hecho, por absolutamente contrario a
las normas de la vida, causó en los espíritus una perturbación enorme,
efecto a todas luces justificado, basta recordar que no existe noticia
en los cuarenta volúmenes de la historia universal, ni siquiera un caso
para muestra, de que alguna vez haya ocurrido un fenómeno semejante,
que pasara un día completo, con todas sus pródigas veinticuatro horas,
contadas entre diurnas y nocturnas, matutinas y vespertinas, sin que se
produjera un fallecimiento por enfermedad, una caída mortal, un
suicidio conducido hasta el final, nada de nada, como la palabra nada.”
“…
Antes, en el tiempo en que se moría, las pocas veces que me encontré
delante de personas que habían fallecido, nunca imaginé que la muerte
de ellas fuese la misma de la que yo un día vendría a morir, Porque
cada uno de vosotros tenéis vuestra propia muerte, la transportáis en
algún lugar secreto desde que nacéis, ella te pertenece, tu le
perteneces.”
“…a
decir verdad, nosotros, los humanos, no podemos hacer mucho mas que
sacarle la lengua al verdugo que nos va a cortar la cabeza, será por
eso que siento una enorme curiosidad por saber cómo va a salir del lío
en que está metida, con esa carta que va y viene y de ese violonchelista
que ya no podrá morir a los cuarenta y nueve porque ya ha cumplido los
cincuenta. La muerte hizo un gesto de impaciencia, se sacudió
bruscamente del hombro la mano fraternal con la que la consolábamos y se
levantó de la silla. Ahora parecía mas alta, con mas cuerpo, una
señora muerte como debe ser, capaz de hacer temblar el suelo bajo sus
pies, con la mortaja arrastrando y levantando humo a cada paso. La
muerte está enfadada. Es el momento de sacarle la lengua.”
El motivo de Charlot - PIER PAOLO PASOLINI
Sobre las sábanas calientes, retorcidas
abandonado como un borracho o como
un crucifijo, muelle, recién quitado
de la cruz, es la ciega inacción
de un disgusto sin la pureza
que dá al pecado luz de expresión,
la renuncia del enfermo que acaricia
el viejo mal – que aquí me tiene:
y no es noche; ya es mañana, una brisa
cálida jadea en la habitación llena
de mí, de mi lecho blanco y fogoso;
y, fuera, deslumbra, ya alta, la serena
jornada estival. Que todo sea pecado
sensual, bajeza y éxtasis de carne
resonando por el olvidado
barrio – es una pobre radio la que da
nueva certeza, con loca nostalgia.
Esparce alrededor con vehemencia cálidas y descarnadas
músicas de baile; y alegría
popular aflige el arrabal,
tan vivo, reciente; la abrasada vía
festejante de muchachos y perros, la colada
de harapos en la que ondea la miseria...
Ah, dichosa la vida ajena, ¡dichosa
la humilde culpa de sus deseos!
"Aún no sé cómo demonios sigo vivo"
Grandes temas de conversación estos días en Barcelona: las elecciones
catalanas, la llegada del Papa, el "fin" de las obras en la Sagrada
Familia y la buena disposición hacia la humanidad de Lou Reed.
Un momento.
Cualquiera que conozca a Reed -leyenda del rock literario,
catedrático del malditismo y plusmarquista mundial de la antipatía- sabe
que "buena disposición" es en su caso un oxímoron solo comparable a
"guerra humanitaria". Pero qué demonio, todos los que se lo han cruzado
estos días en la ciudad con motivo de la presentación de El cuervo,
su estupendo libro de homenaje a Edgar Allan Poe firmado con el
ilustrador extraordinario Lorenzo Mattoti, tienen una bella anécdota que
contar sobre el fundador de The Velvet Underground.
MIGUEL HERNÁNDEZ
- Tu famosa, tu mínima impotencia
desparramar intento
sin detener el paso ni un instante.
Para lo tal, me apeo en mi paciencia,
pulso un acordeón llorón de viento
y socarrón de voz, y ya es bastante.
Tu cornicabreada decrepitud purgente
exige estos reparos de escritura,
y con ellos ayudo a someterse,
no al manicomio, al tonticomio oscuro
que tu idiotez, sin mezcla de locura,
pide hasta que la muerte
venga a sacar tu vida de este apuro.
Llevas el corazón con cuello duro,
residuo de una momia milenaria,
concurso de idiotas,
que necesitas la alabanza diaria,
y descosido en la alabanza explotas.
Cocodrilito pequeñito, ñito,
lagartija de astucia,
mezquina, subterránea, con el rabo marchito,
y la mirada alcantarilla sucia.
Tarántula diabética y escuálida,
forúnculo político y gramático,
repúblico de triste mierda inválida,
oráculo, sarcófago enigmático.
Demócrata de dientes para fuera,
altares solicita tu zapato.
No hagas más reflexiones de topo y madriguera
en tu conejeril rincón de mentecato.
Humo soberbio, sapo que te hinches
cuando oyes un piropo:
disuélvete en berrinches,
resuélvete, desaparece, topo.
España no precisa
tu vaciedad de calabaza neta,
tu mezquindad que duele y que da risa,
tu vejez inconcreta,
venenosa, indecisa.
No te toca la sangre de los trabajadores,
sus muertes no salpican tu chaleco,
no te duelen sus ansias ni su lucha:
tu tiniebla trafica con sus puros fulgores,
su clamor no halla en ti ni voz ni eco,
tu vanidad su mismo ruido escucha
como un sótano seco.
Hay ojos que derraman raíces amorosas,
sobre tus ojos tienes
uñas que a hacerse dueñas de las cosas
avanzan por tus sienes.
Necesitan incienso e incensario
tu secundaria vida,
tu corazón de espino secundario,
tu soberbia de zarza consumida.
Sobre tu pedestal o tu peana,
monumento de oficio,
cuando tu salvación está cercana
quieres llevar un pueblo al precipicio.
Te rebuznó en el parto tu madre, y más valiera
a España que jamás te rebuznara
con esa cara de escobilla fiera,
de vieja zorra avara.
No llevarás mi pueblo a la derrota,
dictador fracasado, rey confuso,
y caerás por la punta de una bota
sobre tus flacos días puesta en uso.
28 de febrero de 1937, en Valencia.
Lo inacabable - ALFONSINA STORNI
No tienes tú la culpa si en tus manos
mi amor se deshojó como una rosa:
Vendrá la primavera y habrá flores...
el tronco seco dará nuevas hojas.
Las lágrimas vertidas se harán perlas
de un collar nuevo; romperá la sombra
un sol precioso que dará a las venas
la savia fresca, loca y bullidora.
Tú seguirás tu ruta; yo la mía
y ambos, libertos, como mariposas
perderemos el polen de las alas
y hallaremos más polen en la flora.
Las palabras se secan como ríos
y los besos se secan como rosas,
pero por cada muerte siete vidas
buscan los labios demandando aurora.
Mas... ¿lo que fue? ¡Jamás se recupera!
¡Y toda primavera que se esboza
es un cadáver más que adquiere vida
y es un capullo más que se deshoja!
Planetarium - ADRIENNE RICH
Una mujer con forma de monstruo
un monstruo con forma de mujer
abundan en los cielos
una mujer «en la nieve
entre los Relojes e instrumentos
o midiendo el suelo con pértigas»
capaz de descubrir a sus 98 años
8 cometas
aquella sobre quien la luna gobernó
como en nosotras
levita hacia el nocturno cielo
surca distancias en los lentes pulidos
Galaxias de mujeres, cumpliendo ahí
penitencia por impulsivas
congelados nervios
en aquellos espacios de la mente
Un ojo
«viril, exacto y absolutamente seguro»
desde las confusas telarañas de Uranusbor
encuentra la NOVA
cada impulso de luz estalla
desde el centro
como se descarga nuestra vida
Tycho susurra al fin
«Que no parezca que he vivido en vano»
Lo que vemos, lo vemos
y ver es cambiar
la luz que marchita una montaña
y le permite a un hombre vivir
Los latidos del pulsar
el corazón exudando por mi cuerpo
El impulso de radio
que fluye desde Taurus
Estoy bombardeada aun así me yergo
Me he mantenido de pie toda la vida en medio
del curso directo de una batería de señales
el más fielmente transmitido el más
intraducible lenguaje en el universo
Soy una nube galáctea tan profunda tan intrincada
que una onda de luz demoraría 15
años viajando por mí Y ha ocurrido
Soy un instrumento con forma
de mujer intentando traducir pulsaciones
a imágenes para aliviar el cuerpo
y reconstruir la mente.
AUGUSTO ROA BASTOS
No cayeron tumbadas por las balas,se inclinaron tan sólo hasta la tierra.
Madres adolescentes, centenarias abuelas,
toscas mujeres, madres suaves,
piedra humana doliente,
leve corteza
germinal.
Madres de estibadores,
rugosas campesinas,
chamuscadas obreras,
demacrada legión con el rayo en los hombros
y la noche en las trenzas;
madres de embarcadizos
con ojos desgastados por los puertos
distantes,
chiperas estrujadas como el maíz,
lavanderas como agua de arroyo,
tejedoras que tejen con el hilo nocturno
de su entraña,
burreras matinales,
pastorales mujeres,
esposas, hijas, novias populares,
y también hijas sin padres,
madres sin hijos…
En todas, pero en todas,
la patria amanecía con profundas ojeras.
Su vientre,
pan de tierra, su vientre taladrado
por el dolor y el hambre;
su vientre, abeja valerosa,
hizo el panal, la vida, su miel
amarga y áspera,
a la luz de una vela de sebo,
en pobre catre,
mirando un techo de hojas,
la noche, el cielo triste
del amor y la muerte.
No caísteis tumbadas por las balas,
acercasteis tan sólo hasta la tierra
vuestros ojos intensos
para alumbrar la noche de los mártires,
su corazón dormido vuestros brazos
en su cuna natal.
__
De: El naranjal ardiente
La canadiense Alice Munro ganó el Nobel de Literatura 2013
STOCOLMO.- La canadiense Alice Munro
es la ganadora del Premio Nobel de Literatura 2013, anunció esta mañana
la Real Academia Sueca en Estocolmo, que la calificó como la "maestra
de los cuentos cortos contemporáneos".
Munro, que nació el 10 de julio de 1931 en Ontario, es
conocida por sus cuentos cortos centrados en las flaquezas de la
condición humana, publicados en colecciones como ¿Quién te crees que eres? (1978), Las lunas de Júpiter (1982), Escapada (2004), La vista desde Castle Rock (2006) and Demasiada felicidad (2009).
Sus libros más reciente son Demasiada felicidad (2010),La vida de las mujeres (2011) y Mi vida querida
, publicado este año en la Argentina. Éste último está compuesto por
catorce relatos, donde se mezclan la ficción y la autobiografía.
Es la primer vez, en 112 años, que la academia sueca
premia a un autor que sólo escribe cuentos y es la décimo tercera vez en
que una mujer obtiene el Premio Nobel en esta categoría.
"Munro es aclamada por su narración sutil,
caracterizada por su claridad y el realismo psicológico. Algunos
críticos la consideran la [Anton] Chejov canadiense", señalaron desde la
Academia en un comunicado.
Desde el organismo indicaron
que "sus historias suelen estar ambientadas en pueblos pequeños, donde
la lucha por una existencia social aceptable generalmente resulta en
relaciones complicadas y conflictos morales, problemas que surgen de las
diferencias generacionales y las ambiciones de vida contradictorias".
"Sus textos en general muestran eventos de todos los días pero al
mismo tiempo decisivos, una suerte de epifanías que iluminan la historia
que las rodea y dan lugar a la aparición de preguntas existenciales",
dicen sobre la mujer, que desde hace años aparecía como una posible
ganadora del Nobel.
Munro ganó tres veces el Governor General's Award, el
principal premio literario canadiense, y obtuvo en 2009 el Man Booker
International Prize. Esta vez, junto al mayor reconocimiento para un
escritor se lleva ocho millones de coronas suecas, alrededor de 1,3
millones de dólares.
El japonés Haruki Murakami y los estadounidenses Joyce Carol Oates y Philip Roth encabezaban los pronósticos para el prestigioso galardón literario, que el año pasado se llevó el chino Mo Yan. El noruego Jon Fosse y la bielorrusa Svetlana Alexijevich también aparecían en la lista de favoritos.
Los otros Nobel
La ronda de los Nobel arrancó el lunes con el correspondiente a Medicina,
que compartieron los científicos estadounidenses James E. Rothman y
Randy W. Schekman y el alemán Thomas C. Südhof por descubrir "la
maquinaria que regula el tráfico vesicular, un sistema de transporte
esencial en nuestra células".
El martes, en tanto, los físicos François Englert y Peter Higgs se alzaron con el Nobel de Física por haber postulado la existencia de la partícula subatómica conocida como bosón de Higgs.
Ayer, finalmente, Martin Karplus, Michael Levitt y Arieh Warshel fueron distinguidos en Química porque desarrollaron, en la década del 70, la química virtual.
Para mañana, en tanto, está prevista el anuncio del Nobel de la Paz,
para el que aparece como favorita la joven paquistaní, Malala Yusafzai,
víctima de un atentado de talibanes en 2012 por haber militado en favor
de la educación de las mujeres.
El lunes termina la ronda de anuncios, con el Nobel de Economía, para el que no se postula ningún nombre con firmeza.
La entrega de los Nobel se realizará, de acuerdo a la
tradición, en dos ceremonias paralelas el 10 de diciembre, en Oslo para
el de la Paz y en Estocolmo los restantes, coincidiendo con el
aniversario de la muerte de Alfred Nobel..
Adolfo Bioy Casares
Reportaje a Adolfo Bioy Casares
Noticias: ¿Cómo está el alma?
Bioy: Muy bien. Estoy escribiendo cuentos breves, que tienen el inconveniente que uno los termina pronto, entonces hay que ver si viene otro.
¿Le duele ser el último Bioy de la estirpe?
Creo que no. Más bien que me gustaría que hublera algún otro que continuara el apellido en la Argentina. Es un apellido bastante raro, parece japonés ¿no?
¿Le hubiera gustado tener un hijo varón?
¡Qué sé yo!... Si me hubiera llevado bien con él, me hubiera gustado. Con mi hija Marta me llevaba blen, compartíamos muchas cosas.
En realidad usted siempre se llevó mejor con las mujeres que con los hombres.
Será porqué me gustan bastante y ellas se sentirán halagadas por eso. Tampoco soy el campeón mundial de los mujeriegos. He tenido las necesarias, lo que es mucho.
Si Silvina estuviera viva, seguramente no pensaría lo mismo...
Ella siempre me decía: "Vos siempre volvés a mis brazos porque me amás". Y era verdad. Pero no se ama de una sola manera, a pesar de que las mujeres dicen que sí.
¿Hoy existe el amor para usted?
No, existe la amistad. Sería un amor peligroso, el de un viejo enamorado. Puede suceder, pero generalmente el viejo enamorado es un viejo burlado, y eso ya no es un amor perfecto.
Noticias: ¿Cómo está el alma?
Bioy: Muy bien. Estoy escribiendo cuentos breves, que tienen el inconveniente que uno los termina pronto, entonces hay que ver si viene otro.
¿Le duele ser el último Bioy de la estirpe?
Creo que no. Más bien que me gustaría que hublera algún otro que continuara el apellido en la Argentina. Es un apellido bastante raro, parece japonés ¿no?
¿Le hubiera gustado tener un hijo varón?
¡Qué sé yo!... Si me hubiera llevado bien con él, me hubiera gustado. Con mi hija Marta me llevaba blen, compartíamos muchas cosas.
En realidad usted siempre se llevó mejor con las mujeres que con los hombres.
Será porqué me gustan bastante y ellas se sentirán halagadas por eso. Tampoco soy el campeón mundial de los mujeriegos. He tenido las necesarias, lo que es mucho.
Si Silvina estuviera viva, seguramente no pensaría lo mismo...
Ella siempre me decía: "Vos siempre volvés a mis brazos porque me amás". Y era verdad. Pero no se ama de una sola manera, a pesar de que las mujeres dicen que sí.
¿Hoy existe el amor para usted?
No, existe la amistad. Sería un amor peligroso, el de un viejo enamorado. Puede suceder, pero generalmente el viejo enamorado es un viejo burlado, y eso ya no es un amor perfecto.
BARRIO SIN LUZ - Pablo Neruda
¿Se va la poesía de las cosas
o no la puede condensar mi vida?
Ayer mirando el último crepúsculo
yo era un manchón de musgo entre unas ruinas.
Las ciudades hollines y venganzas,
la cochinada gris de los suburbios,
la oficina que encorva las espaldas,
el jefe de ojos turbios.
Sangre de un arrebol sobre los cerros,
sangre sobre las calles y las plazas,
dolor de corazones rotos,
podre de hastíos y de lágrimas.
Un río abraza el arrabal
como una mano helada que tienta en las tinieblas:
sobre sus aguas se avergüenzan
de verse las estrellas.
Y las casas que esconden los deseos
detrás de las ventanas luminosas,
mientras afuera el viento
lleva un poco de barro a cada rosa.
Lejos... la bruma de las olvidanzas
humos espesos, tajamares rotos,
y el campo, ¡el campo verde!, en que jadean
los bueyes y los hombres sudorosos.
Y aquí estoy yo, brotado entre las ruinas,
mordiendo solo todas las tristezas,
como si el llanto fuera una semilla
y yo el único surco de la tierra.
MARSHALL BERMAN
Berman murió el 11 de septiembre. Tal vez se fue con pena el mismo
día que en Chile y Nueva York, en 1973 y el 2001 respectivamente, nos
parecía que “todo lo sólido se desvanecía en el aire”.
Sabemos que su obra referencial “Todo lo sólido se desvanece en el
aire”, es un clásico y uno de los más profundos análisis históricos de
la modernidad.
A propósito de su viaje hacia el misterio (aunque seguramente él, un
marxista de los de antes, sincero, agudo y vital, no le asignaba
realidad a los asuntos en el bardo), he querido re-parafrasear un
párrafo al que, dicho de una u otra manera, siempre le asigno un espacio
en mis escritos:
“Vivimos en una encrucijada histórica… Tal como hace
algunos siglos, el proceso que impulsaron los padres fundadores de la
modernidad, con sus ideas de progreso, individualismo y racionalidad
instrumental, ciudadanía, libertad e igualdad, entre otras, avanzó
creativa y destructivamente hasta que todo lo sólido del antiguo mundo
feudal se desvaneciera en el aire. (Huelga decir que estas imágenes, en
lo sustantivo, son un parafraseo y extrapolación libre del pensamiento
de Carlos Marx y Federico Engels al evocar el devenir histórico de la
época moderna, de cuya matriz Berman sacó la famosa frase que da el
título a su clásico). De igual modo, pero en distinto signo, en el
presente como Historia las nuevas ideas del paradigma social ecológico
lo están abarcando todo y podrían llevar a que todo lo sólido del
antiguo mundo moderno occidental se desvanezca en el aire.
El encubridor - Julio Cortázar
Ese que sale de su país porque tiene miedo,
no sabe de qué, miedo del queso con ratón,
de la cuerda entre los locos, de la espuma en la sopa.
Entonces quiere cambiarse como una figurita,
el pelo que antes se alambraba con gomina y espejo
lo suelta en jopo, se abre la camisa, muda
de costumbres, de vinos y de idioma.
Se da cuenta, infeliz, que va tirando mejor, y duerme
a pata ancha. Hasta de estilo cambia, y tiene amigos
que no saben su historia provinciana, ridícula y casera.
A ratos se pregunta cómo pudo escapar todo ese tiempo
para salirse del río sin orillas, de los cuellos garrote,
de los domingos, lunes, martes, miércoles y jueves.
A fojas uno, sí, pero cuidado:
un mismo espejo es todos los espejos,
y el pasaporte dice que naciste y que eres
y cutis color blanco, nariz de dorso recto,
Buenos Aires, septiembre.
Aparte que no olvida, porque es arte de pocos,
lo que quiso, esa sopa de estrellas y de letras
que infatigable comerá
en numerosas mesas de variados hoteles,
la misma sopa, pobre tipo,
hasta que el pescadito intercostal se plante y diga basta.
EL DESPERTAR - Porfirio Barba-Jacob
Manto que las criaturas envolvía,
La luz viene a llamar a los cristales…
Tú que retornas de tu sueño, advierte
Si un hada esquiva deja en los umbrales
Salvias y serpoletas, o si vierte
Al pie e la ventana,
Con sus dedos rosáceos y pueriles,
Los jugos de la agreste mejorana
Y el tomillo de todos los abriles,
Porque huele muy bien…
Y el aire puro,
Al penetrar por el balcón abierto,
Derrama en el ambiente semioscuro
Los himnos de los pájaros del huerto.
Bajo el árbol antiguo el agua suena…
Es de día! ¡Es de día!
Haz tu oración, disponte a la faena,
Y alégrate en las cosas humildes, alma mía
EL INFIERNO ES UNA PUERTA CERRADA - Charles Bukowski
hasta cuando me moría de hambre las notas de rechazo difícilmente me molestaban:
sólo creía que los editores eran
verdaderamente estúpidos
y sólo fui y escribí más y
más.
hasta consideraba los rechazos como
acción; lo peor era el buzón vacío.
si una debilidad o un sueño tuve
fue
sólo querer ver a uno de aquellos
editores
que me rechazaron,
ver la cara de él o de ella, la forma
en que vestían, la forma en que cruzaban
una habitación, el sonido de su voz, la mirada
de sus ojos...
sólo una mirada a uno de ellos-
ves, cuando miras esto
un pedazo de papel impreso
diciéndote que
no eres muy bueno
entonces hay una tendencia
a pensar que los editores
son más parecidos a dioses que
lo que son.
el infierno es una puerta cerrada
cuando te estás muriendo de hambre por tu
maldito arte
pero algunas veces sientes al menos que
echas una mirada a través del ojo de la cerradura.
joven o viejo, bueno o malo,
no creo que nada muera tan lenta y
duramente como un
escritor.
Claroscuro del Delta. RODOLFO WALSH
El hombre es el bote. Hay nombres de botes o de barcos que terminan por
ser nombres de personas, como el viejo Noi, al que llaman así porque así
se llama su canoa.
En las riberas de Tigre y San Fernando se alzan grandes astilleros en cuyas gradas crecen buques de ultramar. Pero esos no son los barcos que interesan al isleño.
Lo que se dice un barco es ese perfil chato y tenaz que arrastra casi a flor del agua los trozos de álamo y sauce. Los más pequeños cargan diez o veinte toneladas; los más grandes, arriba de cien.
José Maeta –que era un chico cuando su padre lo trajo a Las Animas, en 1906– pasó cuarenta y dos años a bordo del Feliz Buenos Aires. En ese tiempo, los arroyos se navegaban con botadores o con botes de proa tirando del casco, hasta salir al Río de la Plata, donde se izaba la vela y se agarraban todos los chubascones y los fríos, porque "no teníamos gabina, íbamos sobre la troja, con la soguita". En 1911 le pusieron motor de nafta y, en el '24, máquina grande.
–En el '40 nos salvó a todos de la creciente, incluso a una vaca que teníamos y que subimos a bordo. "Mochila" se llamaba la vaca, y era un manantial.
A la muerte del padre, José Maeta vendió el barco, pero aún no ¡ se ha desligado de él, de su casco hundido en el Mosquito.
–Cada vez que paso, lo miro y me digo: "¡La pucha...!", porque yo envejecí a bordo... Pobrecito... –agrega como si hablara de alguien.
Otros cascos muertos despiertan la piedad o la fantasía del isleño. En un arroyo ciego sobre el Lujan, un taller en ruinas exhibe, entre la escoria de la marea, el destino final de todo lo que navega: la hierba horadando el hierro del Presidente, el marco de un cuadro sin cuadro enganchado en el cepo del ancla del Tubicha. Por encima de tales pesares, el sol blanquea las tablas de un drama mayor. Nadie sabe qué hace metido en el barro de esa zanja el casco con doble forro de teca de un cúter. Su línea afilada sigue intacta, pero del tambucho de popa surge un ligustro y en la cruceta del aparejo Marconi tiene su nido un hornero. Entre firuletes de verdín se extingue el nombre del Marylú, y la justicia de los hombres del río ensaya la única explicación posible:
–Era de un maharajá.
De estas cosas puede hablarse indefinidamente: del primer vapor que llegó a San Fernando nada menos que en 1826, o del primer barco de hierro que trajo Sagemuller a Paranacito; su nombre era Margot.
(El violento oficio de escribir. Obra periodística. 1953-1977)
Claroscuro del Delta - Rodolfo Walsh - fragmento.
En las riberas de Tigre y San Fernando se alzan grandes astilleros en cuyas gradas crecen buques de ultramar. Pero esos no son los barcos que interesan al isleño.
Lo que se dice un barco es ese perfil chato y tenaz que arrastra casi a flor del agua los trozos de álamo y sauce. Los más pequeños cargan diez o veinte toneladas; los más grandes, arriba de cien.
José Maeta –que era un chico cuando su padre lo trajo a Las Animas, en 1906– pasó cuarenta y dos años a bordo del Feliz Buenos Aires. En ese tiempo, los arroyos se navegaban con botadores o con botes de proa tirando del casco, hasta salir al Río de la Plata, donde se izaba la vela y se agarraban todos los chubascones y los fríos, porque "no teníamos gabina, íbamos sobre la troja, con la soguita". En 1911 le pusieron motor de nafta y, en el '24, máquina grande.
–En el '40 nos salvó a todos de la creciente, incluso a una vaca que teníamos y que subimos a bordo. "Mochila" se llamaba la vaca, y era un manantial.
A la muerte del padre, José Maeta vendió el barco, pero aún no ¡ se ha desligado de él, de su casco hundido en el Mosquito.
–Cada vez que paso, lo miro y me digo: "¡La pucha...!", porque yo envejecí a bordo... Pobrecito... –agrega como si hablara de alguien.
Otros cascos muertos despiertan la piedad o la fantasía del isleño. En un arroyo ciego sobre el Lujan, un taller en ruinas exhibe, entre la escoria de la marea, el destino final de todo lo que navega: la hierba horadando el hierro del Presidente, el marco de un cuadro sin cuadro enganchado en el cepo del ancla del Tubicha. Por encima de tales pesares, el sol blanquea las tablas de un drama mayor. Nadie sabe qué hace metido en el barro de esa zanja el casco con doble forro de teca de un cúter. Su línea afilada sigue intacta, pero del tambucho de popa surge un ligustro y en la cruceta del aparejo Marconi tiene su nido un hornero. Entre firuletes de verdín se extingue el nombre del Marylú, y la justicia de los hombres del río ensaya la única explicación posible:
–Era de un maharajá.
De estas cosas puede hablarse indefinidamente: del primer vapor que llegó a San Fernando nada menos que en 1826, o del primer barco de hierro que trajo Sagemuller a Paranacito; su nombre era Margot.
(El violento oficio de escribir. Obra periodística. 1953-1977)
Claroscuro del Delta - Rodolfo Walsh - fragmento.
Enumeración de la patria - SILVINA OCAMPO
Oh, desmedido territorio nuestro,
violentísimo y párvulo. Te muestro
en un infiel espejo: tus paisanos
esplendores, tus campos y veranos
sonoros de relinchos quebradizos,
tus noches y caminos despoblados
y con rebaños de ojos constelados.
Entre bandadas de árboles mestizos,
entre múltiples sombras y basuras,
te muestro con nostalgias asombradas,
con niñas de trece años y maduras,
en las puestas de sol inmoderadas.
Trémulas nervaduras de una hoja,
los ríos te atraviesan de agua roja
sobre el primer cuaderno de paisajes
pintados por la mano de algún niño.
Tienes plantas y pájaros salvajes,
somnolientas mujeres en corpiño
trenzándose los dedos, quietas balsas
para vadear los ríos, cangrejales
devoradores de hombres y animales,
montones de hijas negras y descalzas
cruzando tus desiertos y estaciones.
Tienes provincias y gobernaciones,
poblaciones vacías y distancias
con nombres melancólicos de estancias,
indomables cansancios y mortales
pavorosos pantanos estivales,
médanos, viento norte y osamentas,
fragancias de altamisas y de mentas,
almacenes en todas las esquinas,
grandes patios con muchas ventolinas.
Tienes plantas perversas y sumisas,
con todos los venenos predilectos
de muertes repentinas y precisas,
como en las grandes cajas con insectos
colecciones de arañas venenosas,
palúdicos mosquitos, mariposas.
¡Patria, he nacido tantas veces muda!
Inmóvil como un árbol he dejado
tu cielo iluminarme de rosado.
He visto la llanura tan desnuda
quedándose sin pastos, y sin riegos
tus plantaciones, tus huertas escasas.
He visto disparar caballos ciegos.
En distintas ventanas de tus casas,
deslumbrada y atenta, he conocido
inclementes tormentas. He oído
el grito del chajá y del teruteru,
el grito de la garza y de la iguana,
y llevando la tropa cotidiana,
alto y nocturno, el grito del resero.
He respirado todos tus olores:
frescura de jazmín en los calores
de febrero, magnolias, malvarrosas,
perfumes de tumbergias pegajosas
y el fervoroso olor de los zorrinos.
En quintas con glorietas, y en las noches
vuelo de pájaros azulmarinos,
tu canto de piedritas y de coches
me ha regalado infancias prolongadas,
dulce de leche y siestas desveladas,
verdes y embalsamados picaflores,
la fuente sostenida por amores,
bombas de carnaval anaranjadas
y hamacas paraguayas olvidadas.
Patria, en una plaza, de memoria
he sabido pasajes de tu historia.
Debajo de la mano indicadora
de San Martín, he sido la impostora
de indios en los límpidos ponientes.
He transformado próceres dolientes
con cuidadoso lápiz colorado,
invasiones inglesas he soñado
en azoteas llenas de improviso
aceite hirviendo y pelo suelto. He visto
a la Santa de Lima desatando
los temporales turbios y adorando,
sobre un papel de encaje, corazones
y tocayas con muchas perfecciones.
Patria vacía y grande, indefinida
como un país lejano, interrumpida
por la llegada lenta de los trenes,
con jubilosa espera en los andenes.
Es en la madrugada incierta, cuando
tus gauchos invisibles van cruzando
potreros alambrados y cañadas,
jagüeles y tranqueras atrofiadas,
que tu alma lenta y de madre se queda
con silencios de urraca en la arboleda.
Tu ancho río tiene mimetismos
secretos con tus dulces, con tus cielos
y tus grajeas lilas de bautismos.
Ecuatorial calor y azules hielos
en tus montañas, derramadas piedras
como bandadas de tortugas, hiedras.
Eres esplendorosa y desvalida:
con un frío y ardor que no descansa
desde el Seno de la Última Esperanza
al Pilcomayo de agua bienvenida,
la indolente violencia de tus tierras
se repite con lunas o entre sierras.
violentísimo y párvulo. Te muestro
en un infiel espejo: tus paisanos
esplendores, tus campos y veranos
sonoros de relinchos quebradizos,
tus noches y caminos despoblados
y con rebaños de ojos constelados.
Entre bandadas de árboles mestizos,
entre múltiples sombras y basuras,
te muestro con nostalgias asombradas,
con niñas de trece años y maduras,
en las puestas de sol inmoderadas.
Trémulas nervaduras de una hoja,
los ríos te atraviesan de agua roja
sobre el primer cuaderno de paisajes
pintados por la mano de algún niño.
Tienes plantas y pájaros salvajes,
somnolientas mujeres en corpiño
trenzándose los dedos, quietas balsas
para vadear los ríos, cangrejales
devoradores de hombres y animales,
montones de hijas negras y descalzas
cruzando tus desiertos y estaciones.
Tienes provincias y gobernaciones,
poblaciones vacías y distancias
con nombres melancólicos de estancias,
indomables cansancios y mortales
pavorosos pantanos estivales,
médanos, viento norte y osamentas,
fragancias de altamisas y de mentas,
almacenes en todas las esquinas,
grandes patios con muchas ventolinas.
Tienes plantas perversas y sumisas,
con todos los venenos predilectos
de muertes repentinas y precisas,
como en las grandes cajas con insectos
colecciones de arañas venenosas,
palúdicos mosquitos, mariposas.
¡Patria, he nacido tantas veces muda!
Inmóvil como un árbol he dejado
tu cielo iluminarme de rosado.
He visto la llanura tan desnuda
quedándose sin pastos, y sin riegos
tus plantaciones, tus huertas escasas.
He visto disparar caballos ciegos.
En distintas ventanas de tus casas,
deslumbrada y atenta, he conocido
inclementes tormentas. He oído
el grito del chajá y del teruteru,
el grito de la garza y de la iguana,
y llevando la tropa cotidiana,
alto y nocturno, el grito del resero.
He respirado todos tus olores:
frescura de jazmín en los calores
de febrero, magnolias, malvarrosas,
perfumes de tumbergias pegajosas
y el fervoroso olor de los zorrinos.
En quintas con glorietas, y en las noches
vuelo de pájaros azulmarinos,
tu canto de piedritas y de coches
me ha regalado infancias prolongadas,
dulce de leche y siestas desveladas,
verdes y embalsamados picaflores,
la fuente sostenida por amores,
bombas de carnaval anaranjadas
y hamacas paraguayas olvidadas.
Patria, en una plaza, de memoria
he sabido pasajes de tu historia.
Debajo de la mano indicadora
de San Martín, he sido la impostora
de indios en los límpidos ponientes.
He transformado próceres dolientes
con cuidadoso lápiz colorado,
invasiones inglesas he soñado
en azoteas llenas de improviso
aceite hirviendo y pelo suelto. He visto
a la Santa de Lima desatando
los temporales turbios y adorando,
sobre un papel de encaje, corazones
y tocayas con muchas perfecciones.
Patria vacía y grande, indefinida
como un país lejano, interrumpida
por la llegada lenta de los trenes,
con jubilosa espera en los andenes.
Es en la madrugada incierta, cuando
tus gauchos invisibles van cruzando
potreros alambrados y cañadas,
jagüeles y tranqueras atrofiadas,
que tu alma lenta y de madre se queda
con silencios de urraca en la arboleda.
Tu ancho río tiene mimetismos
secretos con tus dulces, con tus cielos
y tus grajeas lilas de bautismos.
Ecuatorial calor y azules hielos
en tus montañas, derramadas piedras
como bandadas de tortugas, hiedras.
Eres esplendorosa y desvalida:
con un frío y ardor que no descansa
desde el Seno de la Última Esperanza
al Pilcomayo de agua bienvenida,
la indolente violencia de tus tierras
se repite con lunas o entre sierras.
León Ferrari
Sus provocativas obras en torno a la guerra, la religión, el poder y el sexo dieron que hablar en todo el mundo.
El prestigioso artista León Ferrari murió hoy en la ciudad de Buenos Aires. Tenía 92 años.
Reconocido en todo el mundo por sus provocativas obras
en torno a la guerra, la religión, el poder y el sexo, el artista había
nacido el 3 de septiembre de 1920 en Buenos Aires.
Estaba casado desde 1946 con Alicia Barros Castro y tenían tres hijos: Marialí, Pablo y Ariel. Ese año había empezado a pintar.
Pinturas, viajes, esculturas de cerámica, primera
exhibición individual (en Milán, en 1955), maderas talladas, estructuras
de alambres trabajadas. Fueron años de exploración. En 1964 ejecutó Cuadro escrito , la descripción escrita de una obra, considerada hoy como uno de los primeros ejemplos de arte conceptual.
Para la edición de 1965 del Premio Di Tella presentó La civilización occidental y cristiana , un Cristo crucificado sobre la maqueta de un avión bombardero estadounidense, obra que fue rechazada.
Primera ley - Isaac Asimov
Mike Donovan contempló su vacía jarra de cerveza, se sintió
aburrido, y decidió que ya había escuchado lo suficiente. Dijo
en voz alta:
-Si tenemos que hablar acerca de robots poco habituales, yo
conocí una vez a uno que desobedeció la Primera Ley.
Y, puesto que aquello era algo completamente imposible, todo
el mundo dejó de hablar y se volvió para mirar a Donovan.
Donovan maldijo inmediatamente su bocaza y cambió de tema.
-Ayer me contaron uno muy bueno -dijo en tono conversacional-
acerca de...
MacFarlane, en la silla contigua a la de Donovan, dijo:
-¿Quieres decir que sabes de un robot que causó daño a un ser
humano?
Eso era lo que significaba la desobediencia a la Primera Ley,
por supuesto.
-En cierto sentido -dijo Donovan-. Digo que me contaron uno
acerca de...
-Cuéntanos eso del robot -ordenó MacFarlane.
Algunos de los otros hicieron resonar sus jarras sobre la
mesa. Donovan intentó sacarle el mejor partido al asunto.
-Ocurrió en Titán, hará unos diez años -dijo, pensando
rápidamente-. Sí, fue en el veinticinco. Acabábamos de recibir
cargamento de tres nuevos modelos de robots, diseñados
especialmente para Titán. Eran los primeros de los modelos MA.
Los llamados Emma Uno, Dos y Tres -hizo chasquear los dedos
pidiendo otra cerveza, y miró intensamente al camarero-.
Veamos, ¿qué viene a continuación?
-He estado metido en robótica
toda mi vida, Mike -dijo MacFarlane-. Nunca he oído hablar
de ninguna serie MA.
-Eso se debe a que retiraron todos los MA de las cadenas de
montaje inmediatamente después... inmediatamente después de lo
que voy a contarles. ¿No lo recuerdan?
-No.
Apresuradamente, Donovan continuó:
|
Sara Facio: "El fotógrafo debe tener visión, intuir lo que va a pasar"
Es un choque. Leo, fotógrafo, menos de 30, vestido con bermudas, collar
tribal, remera, zapatillas. Ella, Sara Facio, 76, una institución de la
fotografía, pantalón impecable, blusa, modales finos, le llama la
atención. Lo hace con cariño, pero lo hace. "Aunque se peleen conmigo,
los reporteros gráficos tienen que volver a vestirse bien. Cada cosa en
su lugar, yo también fui reportera gráfica. A mí no me vas a decir que
él va a una fiesta así¿". Leo se defiende: "De acá me mandan a la Casa
de Gobierno, para ese lugar a lo mejor no estoy adecuado, pero después
tengo que ir a la Villa 31. De última, es un detalle menor". "Es una
cuestión de respeto -insiste ella-. Decile a tu jefe que si estás diez
horas en un piquete, después no podés ir a un funeral".
Plantarse. Ella lo hizo. Políticamente incorrecta, Facio se jacta de una reivindicación: "Una de mis mayores luchas fue que figure el nombre de los fotógrafos en las notas. Dejé de trabajar en medios por eso. Si vos hacés algo bueno, te gusta que pongan tu nombre". Con estas posturas y la inobjetable calidad de sus obras, Facio fue forjando a través de las décadas un espacio trascendente en la vida cultural. A partir del jueves, neófitos y conocedores tendrán la oportunidad de mensurar por sí mismos su trabajo. Ese día, en Imago Espacio de arte, abre Sara Facio antológica, una muestra en la que se pasa revista a 176 trabajos de la artista entre 1960 y 2005. Se trata del balance de una trayectoria que empezó cuando la jovencita nacida en San Isidro decidió despegarse de sus primeros sueños de ser pintora para dedicarse a la fotografía. "En un viaje a Alemania en el 55 y luego con mi maestra Annemarie Heinrich, me di cuenta de que se podía hacer una cosa creativa con la fotografía. Preferí estar en la calle, ver, contactarme con la vida, a pasar todo el día encerrada en mi estudio".
Plantarse. Ella lo hizo. Políticamente incorrecta, Facio se jacta de una reivindicación: "Una de mis mayores luchas fue que figure el nombre de los fotógrafos en las notas. Dejé de trabajar en medios por eso. Si vos hacés algo bueno, te gusta que pongan tu nombre". Con estas posturas y la inobjetable calidad de sus obras, Facio fue forjando a través de las décadas un espacio trascendente en la vida cultural. A partir del jueves, neófitos y conocedores tendrán la oportunidad de mensurar por sí mismos su trabajo. Ese día, en Imago Espacio de arte, abre Sara Facio antológica, una muestra en la que se pasa revista a 176 trabajos de la artista entre 1960 y 2005. Se trata del balance de una trayectoria que empezó cuando la jovencita nacida en San Isidro decidió despegarse de sus primeros sueños de ser pintora para dedicarse a la fotografía. "En un viaje a Alemania en el 55 y luego con mi maestra Annemarie Heinrich, me di cuenta de que se podía hacer una cosa creativa con la fotografía. Preferí estar en la calle, ver, contactarme con la vida, a pasar todo el día encerrada en mi estudio".
Xul Solar, un habitante del misterio
El
9 de abril de 1963 moría en una isla en el Tigre Alejandro Xul Solar,
seudónimo de Oscar Agustín Alejandro Schulz Solari. Destacado pintor,
fue también músico, frecuentó la astrología y el esoterismo, y hasta
inventó una lengua, la panlengua. Para recordarlo, hemos seleccionado un
artículo publicado en la Revista 2001, Nº 13, de agosto de 1969.
Fuente: Revista 2001, Nº 13, agosto de 1969.
"Alejandro Xul Solar, pintor, escribidor y pocas cosas más, duodecimal y catrólico (ca –cabalista, tro – astrológico, co –coísta o cooperador). Recreador, no inventor, campeón mundial de panajedrez y otros serios juegos que casi nadie juega; padre de una panlengua, que quiere ser perfecta y casi nadie habla, y padrino de otra lengua vulgar sin vulgo; autor de grafías platiútiles que casi nadie lee; exegeta de doce (+ una total) religiones y filosofías que casi nadie escucha. Esto que parece negativo, deviene (werde) positivo con un adverbio: aún, y un casi: creciente".
Así se definía a sí mismo, con cierto irremediable humor, el hombre que llegó a tomar contacto directo con fuerzas misteriosas que le adelantaron la verdad que más allá de la simple realidad terrestre hoy se nos revela por medio de la imaginación. Reconocido como uno de los más grandes pintores de este siglo, su maravillosa obra plástica testimonia sólo una faz de todo el conocimiento mágico que ese genial artista argentino llegó a poseer durante su vida fecunda. Asombro de críticos, admiración de espectadores, tema de polémica, se anticipó a toda la audiencia optimista que hoy es realidad humana. Profetizó de mil maneras un destino para el hombre cuya luminosidad excede poscálculos de posibilidad que nos otorga la razón.
Fuente: Revista 2001, Nº 13, agosto de 1969.
"Alejandro Xul Solar, pintor, escribidor y pocas cosas más, duodecimal y catrólico (ca –cabalista, tro – astrológico, co –coísta o cooperador). Recreador, no inventor, campeón mundial de panajedrez y otros serios juegos que casi nadie juega; padre de una panlengua, que quiere ser perfecta y casi nadie habla, y padrino de otra lengua vulgar sin vulgo; autor de grafías platiútiles que casi nadie lee; exegeta de doce (+ una total) religiones y filosofías que casi nadie escucha. Esto que parece negativo, deviene (werde) positivo con un adverbio: aún, y un casi: creciente".
Así se definía a sí mismo, con cierto irremediable humor, el hombre que llegó a tomar contacto directo con fuerzas misteriosas que le adelantaron la verdad que más allá de la simple realidad terrestre hoy se nos revela por medio de la imaginación. Reconocido como uno de los más grandes pintores de este siglo, su maravillosa obra plástica testimonia sólo una faz de todo el conocimiento mágico que ese genial artista argentino llegó a poseer durante su vida fecunda. Asombro de críticos, admiración de espectadores, tema de polémica, se anticipó a toda la audiencia optimista que hoy es realidad humana. Profetizó de mil maneras un destino para el hombre cuya luminosidad excede poscálculos de posibilidad que nos otorga la razón.
Elsa Bornemann, una maravilla de la literatura infantil
BUENOS AIRES --
La escritora Elsa Bornemann, quien entretuvo a pequeños lectores
de toda América Latina con sus libros de cuentos, murió el viernes.
Tenía 61 años.
"Queridos amigos, colegas y lectores, queremos
compartir con ustedes la triste partida de Elsa Bornemann", informó la
editorial Alfaguara de Argentina en un comunicado.
"Con su muerte
se va una de las escritoras de Literatura Infantil y Juvenil más
importantes y queridas de Latinoamérica", agregó.
No se informó la causa de su deceso.
Bornemann nació en
Buenos Aires en 1952. Se recibió de profesora, licenciada y doctora en
letras en la Universidad de Buenos Aires. Sus primeros libros para niños
y adolescentes se publicaron en la convulsionada década de 1970.
En
su rica obra literaria se destacan títulos como "Un elefante ocupa
mucho espacio", "El libro de los chicos enamorados" -considerado entre
los cinco mejores del género en habla hispana-, "El último mago o
Bilembambudin" y "Disparatario", entre otros.
"Siguen con nosotros su obra y su recuerdo, que nos acompañarán siempre", destacó Alfaguara.
FUENTE: http://www.elnuevoherald.com/2013/05/24/1483801/muere-bornemann-destacada-autora.html
Balada del ausente - Juan Carlos Onetti
Entonces no me des un motivo por favor
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.
No le des conciencia a la nostalgia,
La desesperación y el juego.
Pensarte y no verte
Sufrir en ti y no alzar mi grito
Rumiar a solas, gracias a ti, por mi culpa,
En lo único que puede ser
Enteramente pensado
Llamar sin voz porque Dios dispuso
Que si Él tiene compromisos
Si Dios mismo le impide contestar
Con dos dedos el saludo
Cotidiano, nocturno, inevitable
Es necesario aceptar la soledad,
Confortarse hermanado
Con el olor a perro, en esos días húmedos del sur,
En cualquier regreso
En cualquier hora cambiable del crepúsculo
Tu silencio
Y el paso indiferente de Dios que no ve ni saluda
Que no responde al sombrero enlutado
Golpeando las rodillas
Que teme a Dios y se preocupa
Por lo que opine, condene, rezongue, imponga.
No me des conciencia, grito, necesidad ni orden.
Estoy desnudo y lejos, lo que me dejaron
Giro hacia el mundo y su secreto de musgo,
Hacia la claridad dolorosa del mundo,
Desnudo, sólo, desarmado
bamboleo mi cuerpo enmagrecido
Tropiezo y avanzo
Me acerco tal vez a una frontera
A un odio inútil, a su creciente miseria
Y tampoco es consuelo
Esa dulce ilusión de paz y de combate
Porque la lejanía
No es ya, se disuelve en la espera
Graciosa, incomprensible, de ayudarme
A vivir y esperar.
Ningún otro país y para siempre.
Mi pie izquierdo en la barra de bronce
Fundido con ella.
El mozo que comprende, ayuda a esperar, cree lo que ignora.
Se aceptan todas las apuestas:
Eternidad, infierno, aventura, estupidez
Pero soy mayor
Ya ni siquiera creo,
En romper espejos
En la noche
Y lamerme la sangre de los dedos
Como si la hubiera traído desde allí
Como si la salobre mentira se espesara
Como si la sangre, pequeño dolor filoso,
Me aproximara a lo que resta vivo, blando y ágil.
Muerto por la distancia y el tiempo
Y yo la, lo pierdo, doy mi vida,
A cambio de vejeces y ambiciones ajenas
Cada día más antiguas, suciamente deseosas y extrañas.
Volver y no lo haré, dejar y no puedo.
Apoyar el zapato en el barrote de bronce
Y esperar sin prisa su vejez, su ajenidad, su diminuto no ser.
La paz y después, dichosamente, en seguida, nada.
Ahí estaré. El tiempo no tocará mi pelo, no inventará arrugas, no me inflará las mejillas
Ahí estaré esperando una cita imposible, un encuentro que no se cumplirá.
La invitación amable - Alfonsina Storni
de amor no entiende -del amor terreno-
su amor es mas altivo y es mas bueno.
No pediré los besos de tus labios.
No beberé en tu vaso de cristal,
el vaso es frágil y ama lo inmortal.
Acércate, poeta sin recelos...
ofréndame la gracia de tus manos,
no habrá en mi antojo pensamientos vanos.
¿Quieres ir a los bosques con un libro,
un libro suave de belleza lleno?...
Leer podremos algún trozo ameno.
Pondré en la voz la religión de tu alma,
religión de piedad y de armonía
que hermana en todo con la cuita mía.
Te pediré me cuentes tus amores
y alguna historia que por ser añeja
nos dé el perfume de una rosa vieja.
Yo no diré nada de mi misma
porque no tengo flores perfumadas
que pudieran así ser historiadas.
El cofre y una urna de mis sueños idos
no se ha de abrir, cesando su letargo,
para mostrarte el contenido amargo.
Todo lo haré buscando tu alegría
y seré para ti tan bondadosa
como el perfume de la vieja rosa.
¿La invitación esta... sincera y noble.
Quieres ser mi poeta buen amigo
y sólo tu dolor partir conmigo?
Voy a dormir - ALFONSINA STORNI
manos de hierbas, tú, nodriza fina,
tenme prestas las sábanas terrosas
y el edredón de musgos escardados.
Voy a dormir, nodriza mía, acuéstame.
Ponme una lámpara a la cabecera;
una constelación; la que te guste;
todas son buenas; bájala un poquito.
Déjame sola: oyes romper los brotes...
te acuna un pie celeste desde arriba
y un pájaro te traza unos compases
para que olvides... Gracias. Ah, un encargo:
si él llama nuevamente por teléfono
le dices que no insista, que he salido...
Alfonsina Storni
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